ALMANAQUE NEGRO 2

martes, 24 de julio de 2012

No morira la Flor de la Palabra

No morirá la flor de la palabra. Podrá morir el rostro oculto de quién la alumbra hoy Pero la palabra que vino desde el fondo de la historia Y de la tierra ya no podrá ser arrancada por la soberbia del poder. Nuestra lucha es por hacernos escuchar Y el mal gobierno grita soberbia y tapa con cañones sus oídos. Nuestra lucha es contra el hambre Y el mal gobierno regala plomo a los estómagos de nuestros hijos Nuestra lucha es por un techo digno, Y el mal gobierno destruye nuestra casa y nuestra historia. Nuestra lucha es por el saber, Y el mal gobierno reparte ignorancia y desprecio. Nuestra lucha es por la tierra, Y el mal gobierno ofrece solamente cementerios. Nosotros nacimos de la noche, En ella vivimos, moriremos en ella. Pero la luz será mañana Para los mas para todos aquellos que hoy lloran La noche para quienes se niega el día Para quienes es regalo la muerte, Para quienes esta prohibida la vida, Para todos la luz, para todos todo, Para nosotros el dolor y la angustia, Para nosotros la alegre rebeldía, Para nosotros el futuro negado, Para nosotros la dignidad insurrecta Para nosotros nada, nada. Techo, tierra, pan, trabajo, salud, educación, Independencia, democracia, libertad, justicia y paz, justicia y paz. No morirá la flor de la palabra, Podrá morir el rostro oculto de quién la nombra hoy Pero la palabra que vino desde el fondo de la historia y de la tierra Ya no podrá ser arrancada por la soberbia del poder. Nuestra lucha es por la patria, Y el mal gobierno sueña con bandera y lengua extranjeras. Nuestra lucha es por la vida, Y el mal gobierno oferta muerte como futuro. Nuestra lucha es por la libertad, Y el mal gobierno pone cárceles y tumbas. Nuestra lucha es por la justicia, Y el mal gobierno se llena de criminales y asesinos. Nuestra lucha es por la historia y la verdad, Y el mal gobierno propone olvido y la mentira. Nuestra lucha es por la paz, Y el mal gobierno anuncia guerra, destrucción y violación. Nosotros nacimos de la noche, en ella vivimos moriremos en ella. Pero la luz será mañana Para los mas para todos aquellos que hoy lloran La noche para quienes se niega el día Para quienes es regalo la muerte, Para quienes esta prohibida la vida, Para todos la luz, para todos todo, para todos la luz. Para nosotros el dolor y la angustia, Para nosotros la alegre rebeldía. para nosotros el futuro negado, para nosotros la verdad insurrecta Para nosotros nada, nada. Techo, tierra, pan, trabajo, salud, educación, Independencia, democracia, libertad, justicia y paz, justicia y paz. No morira la flor de la palabra; Justicia y Paz. Aqui estamos, somos la dignidad rebelde, el corazón olvidado de la patria.

VELO DE LLUVIA (ALMA NEGRA)

Como velo suave, caía la llovizna mojando las piruetas que para ella dibujaba. Ruedas de carreta, para que sus ojos me regalara, camino sobre manos, para ver su risa clara. Roberto, que ya se fue para siempre, reía oteando si su visillo se movía. mi amigo, amigo, también la quería. Días de sol, correteando mariposas, pequeños garinchas de pelotas descosidas, y la fabrica, corazón de la población protegiendo la alegre inocencia de vida simple viviendo. Nadie nos advirtió que venía la hecatombe, del choque entre el sueño y el verdadero hombre. Nadie dijo que no habría más ruedas de carreta, que lapidados, colgados, asesinados por bayonetas que mil traiciones, arrancarían del alma la inocencia. Hoy como suave velo otra vez la lluvia cae sobre Luciano mi niño, su bicicleta y sus piruetas. Nada sabe de Arcadia devorada por los buitres, ni conoce aún los ciento diecinueve nombres. (Yo no puedo reír en esta paz de sepulcros y nuevos señores) Un murmullo sordo, feroz y lleno de cicatrices se arrastra por las calles polvorientas de la población, rebotando entre pehuenes, caletas, cansado de privación. Cuidado mi niño, los lobos ahí están enormes sonrisas sus garras cubrirán. Pequeño mi niño, disfruta tu sueño mejor, Es mentira que los hombres y mujeres hermanos son. Armado de ternura, con ojos escrutadores serás Niño, mi niño, que triste, la guerra también veras

FRENTE AL CUARTEL BORGOÑO(ALMA NEGRA)

Treinta años después,

miro al monstruo desde la otra orilla del Mapocho. Tendido en una banca vieja,

un borracho gime en sueños

y más allá, en otra,

dos jóvenes amantes gimen en preámbulos de amor.

Antes, los gemidos eran multitudes de agonías y estertores. Gritos destemplados que quedaban

colgados en muros sellados.

Hoy, la gente pasa por tus costados amnésicas y riendo. Paquetes, mochilas, bolsas de compra,

verduras, telas y pescados.

Caminan rápido, en oleadas,

ceños fruncidos unos, lejanos y ajenos otros. No saben que, desde la hermosa casa colonial lavada en olvido, se dictaminaba muerte. Amnésicos que, desde esos soberbios ventanales,

Azrael, el ángel de la muerte, batía sus alas. Olvidados que en éste lugar el pavimento recogió la sangre fresca de Juan Olivares

y que metros más al norte, Enrique Reyes fue acribillado por su conducta de soldado aviador leal al pueblo. Es demasiado el olvido. ¿Recuerdas a José Julián Peña Maltés,

a Julio Orlando Muñoz Otárola,

a Manuel Jesús Sepúlveda Sánchez,

a Alejandro Alberto Pinochet Arenas,

a Gonzalo Iván Fuenzalida Navarrete? Ellos nunca salieron de este cuartel. Pero si salieron de aquí, los verdugos de la Brigada Verde que aquella madrugada de Corpus Cristi tejieron las mortajas de Patricio Escobar, de Wilson Henríquez, de Julio Guerra, Juan Henríquez, Patricia Quiroz, Esther Cabrera, Ricardo Rivera, Manuel Rivera de Ricardo Silva y Elizabeth Escobar, Frente al Cuartel Borgoño espero el bus donde llegará mi hijo. En ese tiempo lejano,de claves y encuentros clandestinos, esperaba ansioso la llegada de Watussi, Yamil o del Poroto. Muy cerca nos juntábamos con la Arcadia, el chico de Talleres, con JC y sus noticias de la resistencia en las fabricas, con Jacinto y sus planes de encaminamiento, Ayer esperábamos construyendo el futuro. Hoy, en la aridez, riego la tierra y siembro mañanas.

ALMANAQUE NEGRO 2

martes, 24 de julio de 2012

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