EL LIBRO DE LA HISTORIA DEL CHE (Leonel Rugama)

El libro de la historia del “che”
hijo de Augusto
hijo de Lautaro:
Lautaro
“Inche Lautaro
apubim ta pu huican”
(Yo soy Lautaro que acabó con los españoles)
casado con Guaconda
y hermano a su vez de Caupolicán (El fl echador del cielo)
y de Colocolo
engendró a Oropello;
Oropello engendra a Lecolón
y a sus hermanos;
Lecolón engendró a Cayeguano;
Cayeguano engendró a Talco;
Talco engendró a Rengo;
Rengo engendró a Túpac-Amaru;
Túpac-Amaru engendró a Túpac-Yupanqui;
Túpac-Yupanqui engendró a Tucapel;
Tucapel engendró a Urraca de Panamá;
Urraca engendró a Diriangén de Nicaragua

y este se suicidó
en las faldas del volcán Casitas
para nunca ser capturado
Diriangén engendró a Adiact
y éste fue colgado
en un palo de tamarindo que está en Subtiava
“Aquí murió el último jefe indio”
Y la gente de otras partes lo llega a ver como gran cosa
Adiact engendró a Xochitl Acatl (Flor de caña)
Xochitl Acatl engendró a Guegue Miquistl (Perro Viejo)

Guegue Miquistl engendró a Lempira;
Lempira engendró a Tecún-Umán;
Tecún-Umán engendró a Moctezuma Iluicámina;
Moctezuma Iluicámina engendró a Moctezuma Zocoyotlzin;
Moctezuma Zocoyotlzin engendró a Cuauhtémoc;
Cuauhtémoc engendró a Cuauhtémotz ihn;
y éste fue ahorcado por los hombres de Cortés
y dijo:
“Así he sabido
lo que signifi ca confi ar
en vuestras falsas promesas
¡oh Malinche! (Cortés)
yo supe desde el primer momento
en que no me di muerte
por mi propia mano
cuando entrasteis a mi ciudad
de Tenochtitlán
que me tenías reservado este destino”

Cuauhtémotz in engendró a Quaupopoca;
Quaupopoca engendró a Tlacopán;
Tlacopán engendró a Huáscar;
Huáscar engendró a Jerónimo;
Jerónimo engendró a Pluma Gris;
Pluma Gris engendró a Caballo Loco;
Caballo Loco engendró a Toro Sentado;
Toro Sentado a Bolivar;
Bolivar engendró a Sucre;
Sucre engendró a José de San Martín;
José de San Martín engendró a José Dolores Estrada;
José Dolores Estrada engendró a José Martí;
José Martí engendró a Joaquín Murrieta;
Joaquín Murrieta engendró a Javier Mina;
Javier Mina engendró a Emiliano Zapata;
Emiliano Zapata engendró a Pancho Villa;
Pancho Villa engendró a Guerrero;

Guerrero engendró a Ortiz;
Ortiz engendró a Sandino
Augusto César Sandino
hermano de Juan Gregorio Colindres

y de Juan Umanzor
y de Francisco Estrada
y de Sócrates Sandino
y de Ramón Raudales
y de Rufus Marín
y cuando hablaba decía:
“Nuestra causa triunfará
porque es la causa de la justicia
porque es la causa del amor”
y otras veces decía
“Yo me haré morir
con los pocos que me acompañan
porque es preferible
hacernos morir como rebeldes
y no vivir como esclavos”
Sandino engendró a Bayo;
el esposo de Adelita
de cual nació el “che”
que se llama Ernesto.

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LA MALDICION DEL ESTADIO NACIONAL (ALMA NEGRA)

(Para mi hermano Carlos, el negro Cronos)

Ahí estaba callado y en el rincón cuando su primo Andrés llegó a invitarlo. Se quejo de la mala noche pasada pero su primo y compadre de andanzas desde siempre, ya lo sabía. En realidad, toda la familia lo sabía desde hacia mucho tiempo. Mas bien desde su regresó después de dos décadas de ausencia. Pero ausencia fue la palabra elegante encontrada por la familia para explicar la militancia y clandestinidad de ese hombre prisionero de recuerdos, miedos y de las malditas pesadillas que se tomaban su mente negándose a abandonarla. Fue Andrés quien prácticamente lo arrastró a la consulta del equipo de salud mental del consultorio donde le diagnosticaron una profunda depresión y un trastorno severo del sueño que debía ser tratada con pastillas que tozudamente se negó a tomar. Fue un episodio más de una serie de hechos que determinaron el quiebre definitivo con su mujer, a lo que siguió el quiebre con sus hijos ya adultos para quienes él era un extraño. En verdad, en su fuero interno se daba cuenta que no podía controlar esa forma de tratarlos de manera irónica, acida, casi de desprecio. O de escepticismo de alguien que ya no espera nada de la vida ni de las personas.

Andrés era la excepción y toda la familia recurría a él para buscar formas de ayudar al hombre porque contrario a lo que él suponía, a nadie le era indiferente su estado. Que Andrés fuese el interlocutor no tenia nada de extraño. Siempre había sido así, desde el tiempo en que vivían todos amontonados en las piezas del conventillo, antes que se mudaran todos a la casa grande, desde la época en que juntaban a medias las monedas para comprar los sobres con figuras de jugadores cabezones para llenar el álbum, de esa época, que ambos atesoraban, cuando jugaban largas pichangas en la calle con pelotas de plásticos y en la modalidad de ultimo gol gana. Por sus talentos, ambos eran la dupla de oro del club local: Andrés era comparado con Leonel Sánchez por sus cañonazos y él era “la vieja Álvarez” el mago del mediocampo del ballet azul, el que “mataba” cualquier pelota difícil de controlar para dejarla quieta entre sus piernas, al tiempo que levantaba la vista y metía el pase con ventaja justo y “al calló” del delantero. Un verdadero emulador de barrio del mítico Cua Cua Hormazabal del club rival. Pero eso había sido hacia mucho. Antes de que comenzaran juntos a responder los “slam”, a bailar go-go en los malones y a confidenciarse respecto a sus enamoradas. Y de esa infancia feliz del conventillo, los primos habían ingresado sin saber como, a los grupos que en el barrio se organizaron para tomarse el supermercado del barrio y organizar la entrega de mercaderías y la defensa con milicianos, en aquellos días agitados de colas, desabastecimiento y discusiones cotidianas en el barrio, en el liceo, en la junta de vecino, en el seno de la propia familia. Fue en esa época en que lucia un escuálido bigote cuando se profundizó su relación con Andrés que decidió apoyarlo cuando tomó la decisión de convertirse en militante revolucionario, en contra de la opinión de toda la familia, en contra de la opinión de su polola de siempre, en contra de su propio futuro como futbolista que despuntaba ya en las inferiores de su querida Universidad de Chile.
De eso hablaron la última vez que fueron juntos al Estadio Nacional y sentados en la galería, bajo el marcador, veían el juego de una lánguida escuadra azul. Luego, el golpe de estado y su detención: Villanueva, el sapo de la cuadra lo entregó cuando volvía de un entrenemiento

Nadie pudo saber que le había sucedido en su detención, como tampoco supieron nada de él durante dos décadas. Solo Andrés supo del infierno que había vivido en la escotilla tres, en el velódromo donde interrogaban a los prisioneros de guerra, de las torturas infinitas, de las muertes, de la agonía y desesperanza de mucho, de los suicidios, del terror, del miedo, de hombres orinándose frente a los uniformados, de hombres tartamudeando, de hombres convertidos en delatores y de esos otros que callando se convertían en numero de las estadísticas de fusilados, daño colateral de la guerra de los patrones, héroes anónimos que solo el futuro recogería. Ya nunca fue el mismo. No regresó al hogar, no vio crecer a sus hijos y nunca más volvió a pisar ese Estadio que había quedado maldito para siempre.
En esos años, de vez en cuando Andrés encontraba una cruz dibujada en el poste del alumbrado público frente a su casa y esa era la señal convenida para los encuentros furtivos con el primo siempre hambriento, sin dinero, que solicitaba pequeños favores que el cumplía sin preguntar nada, aun cuando interiormente su propio temor iba creciendo a medida que el nombre y el rostro de su primo asociado a la palabra terrorista se repetía en portadas de la sección policial de los diarios. Fue ese mismo temor que fue decreciendo tras el termino del régimen militar y que cesó el día en que su primo apareció en la puerta de la casa familiar flaco, la piel ajada, los ojos huidizos, diciendo que ya todo se había podrido y que regresaba al hogar. Entonces supo que casi no dormía, que la pesadilla recurrente del Estadio Nacional lo asfixiaba para siempre. Ni el reencuentro con su mujer y sus hijos lograron un cambio en su actitud. Cansado, derrotado, hundido, sin ánimo, sin esperanza alguna, sinónimos todos aplicables al brillante artista del balón de ayer, terreno yermo del hoy decepcionado. Un hombre vivo cuya mente estaba entre desaparecidos, encarcelados, ejecutados o compañeros muertos en enfrentamientos. Un hombre que no podía dormir atormentado por las pesadillas recurrente de lo ocurrido y de su paso por el Nacional.

Casi por azahar fue que Andrés descubrió que la pasión por el club de sus amores era lo único que en él no había cambiado. Fue en uno de sus tantos intentos por hilvanar una conversación que lo animara, cuando se dio cuenta que sabia cada detalle de la campaña y los jugadores del club azul.

Por ello que, en medio de esos días donde los estudiantes remecían con tomas de liceos y marchas el país, cuando se le ocurrió invitarlo a la final de la copa sudamericana que jugaba su equipo.

Gracias, pero no voy a ir. No tengo miedo a entrar al Nacional. No voy a ir porque ese lugar está maldito. Vamos a perder ahí. Nunca un equipo chileno ganará en esa mierda de Estadio ningún partido o torneo importante. Todos han perdido y todos perderán porque lo habita la maldad, la crueldad de los chacales asesinos. En las graderías están las animas de los compañeros asesinados, en el pasto, en los camarines, en las escotillas, en el aire están los gritos de dolor, la sangre, el terror, el miedo. Está maldito.

Sólo en la casa, el hombre, días después mira por televisión el partido mordiéndose las uñas. No está quieto. Camina, enciendo un cigarrillo, se sienta, vuelve a caminar. Está desconcertado porque la Universidad de Chile va ganando y sabe, está absolutamente convencido que tiene que perder. En su fuero interno luchan el deseo de que gane el azul de su vida y el deseo de que se reivindique la memoria de los asesinados, presos y torturados del Estadio Nacional.

Entonces, cuando quedan ya pocos minutos para que reaccione el adversario, ve a Marcelo Díaz controlar la pelota en la media cancha, lo ve levantar la vista ubicando al delantero, siente que es su propia pierna la que pone el pase suave para que Eduardo Vargas, el de Renca, veloz como un rayo, controle el balón, enfrente a dos defensores de blanco, quiebre de cintura en velocidad en un movimiento que desde lejos parece que es equivocado y que va a perder el control del balón, pero no es así porque arrastra la pelota dejando pagando a los defensas y corre en pos del arco. Y cuando ya sale el arquero achicando, impidiendo el gol definitivo, piensa que si es cierto, que la maldición esta presente, ocurre lo impensado porque Edu, la Joyita que llegó desde el norte al nuevo Ballet, toca suave a un rincón del arco y el grito, el aullido contendido durante tantos años se escapa, salta, rebota, se multiplica en miles de gargantas, de pechos, haciendo añicos, por unos instantes únicos en sus vidas, los temores, las frustraciones y de paso derribando para siempre la maldición del Estadio Nacional

Al mediodía del día siguiente Andrés fue a ver a su primo para celebrar. Un hombre de mirada calida y sonriente lo recibió diciendo calmadamente “por fin después de tantos años pude dormir como lirón. Y se estrecharon en un fuerte abrazo. Afuera, los estudiantes pasaban gritando sus consignas de Poder Popular.

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Fin al cruel Extrañamiento fin al destierro, ahora (Décimas de Beto)

Fin al cruel Extrañamiento
fin al destierro, ahora
(Por Hugo Marchant y todos los
que hoy sufren el destierro)
Veintiun años al momento
de esta pseudo democracia
y aún existe por desgracia
el maldito extrañamiento.
-1-
Treinta y ocho años van
desde el vil golpe de Estado,
en que Chile fue ocupado
por una dupla rufián.
La derecha y su guardián
de uniforme y armamento,
ahogó en sufrimientos
a Chile y toda su historia,
democracia giratoria
veintiun años al momento.
-2-
Miles de asesinados
otros tantos perseguidos,
presos, desaparecidos
y un país entero atado.
Pues quedó encarcelado
con leyes de contumacia,
constitución la falacia
hecha pa´ los empresarios,
pa´ patrones cavernarios
de esta pseudo democracia.
-3-
Aprovecharon los muertos
toda la sangre vertida,
y dieron su acometida
con terror, leyes e injertos.
Un estado coji-tuerto
nació de tal acrobacia,
políticos verbigracia
hoy se mueven con fruición,
en la vil constitución
que aún existe por desgracia
-4-
Los que hicieron resistencia
pa´ botar la dictadura,
la siguen pagando dura
por leyes de prepotencia.
Les aplicaron sentencia
de obligado cumplimiento,
destierro, alejamiento
de su familia, su tierra,
y todo lo que encierra
el maldito extrañamiento.
-Despedida-
El político se aleja
u olvida su promesa,
y la justicia tropieza
con la historia que no ceja.
La memoria y su madeja
urdimbre de bordadora,
va tejiendo la aurora
con acción y pensamiento,
Fin al cruel extrañamiento
fin al destierro, ahora.

Beto
30 de Noviembre 2011

lugar_beto@yahoo.es
http://poesiapopular-beto.blogspot.com/

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POEMA SIN NOMBRE (ALMA NEGRA, para José Miguel Martínez)

Comparto con ustedes este poema dedicado a José Miguel Martínez, "Palito" preso político muerto en el intento de fuga  realizado por miembros del FPMR (autónomo) el día 10 de Octubre de  1992 en la Penitenciaría de Santiago. En esta acción cayeron también Pedro Ortiz y Mauricio Gómez. Este poema fue escrito en ocasión de conmemorarse un año de su muerte y leído en el programa "Entre Barrancas y Caminos" de la radio popular Cerro Navia.


Dijiste: ¡Ya no más!
ni media, ni una hora más.
Que no dabas la vida en un instante
sino que toda la vida, constante.

Y luego solo vimos
aves carroñeras ensuciando tu aire,
un trozo de muro acribillado,
un torso,
una brizna de hierba que acudió a tu agonía.

No saben los cancerberos
que al destruir tu corazón
una catedral de luz destruyeron.

Grande - como tus anhelos.
Intensa - como tu vida terrena y de combate.

Y a nosotros nos asalta
desde ayer tu sonrisa de hombre-niño
de Palito cotidiano y nuestro
de mago matemático para quien
la vida fue el punto centro
y en la ecuación, el seno fue siempre Pueblo.

Ay José Miguel Martínez rodriguista
dibujante apresurado de la vida
trazador de sólida
clara y nítida línea.

Ay amigo hermano, déjame contarte
que desde los muros inconclusos que pintaste
siguen saliendo rodrigos y tamaras
y zapatos libres y cuadernos repletos
de colores, matices y sueños.

Déjame contarte en esta hora homenaje
que están presentes todos los colores
que tanto amaste
Vienen
Venimos
a tu luz y no a tu sombra
los verdes, los azules propios
los rojinegro
los mestizos
los más constantes

Y ahora que la mortaja
ya no puede contenerte
repartido en semilla
esperanza, fibra, estandarte
vuelves
vuelves del enemigo escapado
convertido en barricada, canto, combate.

Déjame decirte
José Miguel contarte
que al fin hermano
hermano
lo lograste.

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A propósito del Roto Chileno (Cristian Cottet)

Los pobres que habitan el suburbio de la ciudad
desean protestar y no les dejan
porque amanecemos con muertos en los diarios
porque los pobres deben morir o trabajar
pero nunca protestar
los pobres se levantan temprano
tres horas desde su casa hasta el taller
o desde su casa a otra casa
donde son empleadas de servicio
o desde su casa a un mall
o desde su casa a su casa cuando son cesantes
por eso los pobres se olvidan de leer
analfabetos por desuso les llaman
y no entienden nada de nada decía una tía lejana
la verdad de las cosas
los pobres se enojan entre ellos se amenazan
se acusan de ladrones de puta y miserables
mientras beben un jarro de chicha con naranja
cuando se casan los pobres bailan un vals a tropezones
y dedican parte de su sueldo para comprar el anillo
y no es todo
los pobres comen todos los días
pero consumen la mitad de leche que los ricos
un tercio de carne menos que los ricos
un quinto de mantequilla menos que los ricos
los pobres no saben de universidades
y no entienden las marchas que organizan
los estudiantes universitarios
los pobres están convencidos que la educación
les ayuda a llegar a ser doctores
pero ningún pobre ha llegado a estudiar medicina
entonces
los pobres protestan con capucha
los pobres protestan a gritos
los pobres muchas veces son de derecha
los pobres a veces son comunistas sólo a veces
los pobres protestan desde su barrio
la policía les lanza bombas lacrimógenas a los estudiantes
les lanzan perdigones de goma a los estudiantes
les lanzan agua de canales a los estudiantes
y los estudiantes expulsan a los pobres con capucha
y los estudiantes denuncian al encapuchado
y los estudiantes amenazan a los encapuchados
pero a ellos no les importa
a los pobres les dan de tiro tiro y de metralla
porque los pobres protestan en sus barrios
porque los pobres no entienden de otra forma
porque los pobres no se coordinan
porque los pobres fabrican escopetas recortadas
y roban y se besan y se engañan y se aman
los pobres sostienen los países con sus hombros
y no se les ve llorar y son insolentes
y son un tropel de rotos hediondos y encapuchados
porque no solicitan la calle principal para una marcha
los pobres cuando son maricones
son doblemente maricones y doblemente pobres
y doblemente perseguidos
y doblemente encapuchados.

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ONCE DE SEPTIEMBRE DE 1973 EN MAIPU (Fragmento del libro "De la Brigada Secundaria al Cordon Cerrillos)

No se como llegue a Cerrillos, recuerdo que subía y bajaba de vehículos que me iban acercando, que recorría tramos del camino medio corriendo o caminando y que por las calles iba recogiendo información: “Se sublevó la Armada” - cuenta un comerciante-, “Hay combates en Tomas Moro y la Moneda” – informa un estudiante, “Se están agarrando entre ellos” – comenta sonriendo un trabajador, “El general Prats avanza con divisiones desde el norte”- agrega no se quien.
Finalmente, pasando la calle Buzeta encaramado en un camión, llegue al Cordón Cerrillos, observando impactado el panorama: frente a las industrias nidos de ametralladoras y tropas en actitud beligerante apuntando a los trabajadores. Hileras de personas transitan a pie por Camino a Melipilla sin hablar ni hacer comentarios. Tampoco recuerdo como atravesé Maipú para llegar al otro extremo a la Industria Perlack.
Ya estaban en el lugar la mayoría de los miembros de la Dirección Local y algunos militantes y dirigentes sindicales, campesinos y pobladores.
Luego de un rato de ansiosos y nerviosos comentarios, Renato dio inicio a una reunión que continuamente era interrumpida para escuchar las noticias que llegaban. Parte informando que no tiene contactos con la Comisión Política o el Comité Regional, por tanto sabe lo mismo que nosotros respecto al golpe en desarrollo. Adrián cuenta que alcanzó a escuchar al Presidente Allende en algunas radios, pero que ahora hay cadena y que habían silenciado Radio Magallanes por donde estaba saliendo Allende. Santos Romeo informa de una reunión de emergencia convocada por el Cordón, para a reglón seguido afirmar que no hay comunicaciones con varios dirigentes importantes y decisivos para articular alguna respuesta de masas. Chino Bertín informa que se ha conectado con militantes comunistas y que ellos se están concentrando en algunas de las industrias grandes, con órdenes de tomarlas y esperar los acontecimientos, sobretodo a la espera de si se cierra el parlamento o no. Aún no hay informaciones claras del sector campesino y desde pobladores se nos informa que hay tropas provenientes de fuera de Santiago acuarteladas en la FISA, en la Piscina Maipú y que hay patrullajes esporádicos en algunas poblaciones. Desde el Mercado Popular se informa que miembros de las brigadas que conducen el Malo y el Guajiro se están reuniendo allí, a la espera de instrucciones. Es el momento de las decisiones militares y los ojos buscan interrogando a “Diego” el responsable militar del Comité Local.
Estoy nervioso. La boca seca me impide hablar fluido. Por mi mente pasa raudo el pensamiento: tengo veintiún años, se mucho en teoría pero no tengo experiencia practica alguna y que lo que diga será determinante para la vida o quizás la muerte de quienes estamos ahí. Respiro profundo y trato de exponer lo más claro posible: no hay contacto con la Comisión Política ni con el Regional por tanto ignoramos la envergadura de los sucesos, hay un contacto telefónico con Gaspar de la CREM quien ha prometido que, si se llega a generar resistencia armada en el sector, enviará una escuadra de Fuerza Central al Cordón, vale decir seis fusiles, dos ametralladoras y quizás un lanzacohetes. La noticia parece alegrar a algunos. A continuación lanzo el balde de agua fría: la unidad operativa está perdida y de los cuatro compañeros que la componen, ninguno ha llegado al sector. ¿Deserción? ¿Están acuarteladas en otro lado y obedeciendo una conducción central? Explico que quizás no pudieron llegar por los problemas de transito, ausencia de transporte publico, pero mientras explico, me doy cuenta que ni yo mismo me convenzo del asunto puesto que, personalmente atravesé todo Santiago, primero desde la población La Victoria a Ñuñoa y luego regresé de Ñuñoa a Maipú. Lo cierto es que, explico, no tenemos la subametralladora ni las cuatro armas cortas, ni el vehículo de la unidad. Tampoco aparece la gente de Talleres y Logística que manejan algunos depósitos de armas caseras, ni los tres militantes de informaciones ni las compañeras de comunicaciones que tienen la radio de onda corta prevista para la ocasión. Vale decir, todo el aparato técnico militar del Comité Local se ha esfumado, no existe en el único momento para el que durante un par de años y los últimos meses se venían preparando. Solo está el equipo de dirección, los militantes de los frentes sociales y la masa. ¿Que tenemos para resistir? Solo tenemos una idea de maniobra general de autodefensa trabajada largamente con sectores de masas, pero qué, para ponerla en practica no se dan las mínimas condiciones: no hay focos de resistencia en Santiago, ni en las cercanías, no hay unidades de las FFA descolgándose del mando golpista, no hay masas en la calle, no hay información de lo que pasa en el país, no tenemos armamento. Solo la voluntad y empuje de los sectores más decididos.

La reunión termina con una resolución de transición evaluando que no se sabe con certezas que magnitud tiene el intento golpista, Se plantea salir a buscar informaciones, coordinación con los partidos de izquierda, buscar medios materiales para resistir, sacar a la gente del Mercado Popular y mandarla a casas de seguridad y conectar a la militancia que está dispersa. Se fija reunión de consulta y evaluación a las 15.00.

Salimos con Adrián a explorar la zona en un vehículo. En el sector industrial algunos puntos controlados por las FFAA han sido retirados y piquetes de obreros comienzan a asomarse en algunas industrias. Algunos que nos conocen nos reclaman armas y nos insultan cuando les decimos que no tenemos. Al regresar, nos encontramos que, sobretodo las trabajadoras de Perlack han salido a la calle armando barricadas. Se ve a lo lejos, el humo que comienza a salir de las barricadas de FENSA, por lo que dos de los puntos señalados para resistir, están comenzando a funcionar.

Sobre la marcha comenzamos a constituir una pequeña fuerza operativa con trabajadores de Perlack y militantes sueltos que llegan al lugar. Aparecen dos fusiles mecánicos, Guajiro aporta una pistola, Santos Romeo cuatro armas cortas de la industria más la mía hacen seis. Voy al depósito cercano, la casa del profesor y regreso con dos cajas de granadas hechizas que no tienen sistema de encendido. En la fábrica se improvisa un taller y se comienzan a poner a punto. De repente los gritos llegan a donde estamos: están bombardeando la Moneda. Desde lugares en altura se pueden observar las maniobras de los aviones. La gente de las barricadas se enardece y ya hay llantos de dolor y furia. Las mujeres desde las barricadas increpan a los hombres para que salgan a la calle. De súbito aparece en el lugar una camioneta con soldados de la FACH. Son rodeados por la gente que grita y los insulta. Se descontrolan y un grupo de ellos se repliega mientras se intenta desarmar a dos de ellos. La situación es confusa: ellos no quieren disparar y crece el rumor que vienen a sumarse a la resistencia. Finalmente se van y a los pocos minutos aparecen dos helicópteros que vuelan rasantes y disparan a la calle sin herir a nadie. Un nuevo pase de los helicópteros y ahora si las balas pican en el cemento y dejan un reguero igual que en las películas. Se van los helicópteros y un rato después llega la información de que en algunas industrias no controladas por los militares se están entregando productos a la población y entregando dinero a sus trabajadores.

Junto a Guajiro y Adrián hemos establecido un pequeño mando. Tomamos algunas medidas y parte de la pequeña fuerza, al mando de “Peluso”, un obrero de Perlack, se instala en la cima de la pequeña colina a la entrada de Maipú. Se camuflan a la espera de que regresen los helicópteros. Están nerviosos, saben que solo tienen fusiles mecánicos, pero todos confiamos en el factor sorpresa. Chango, Santos Romeo y el Chino regresan con noticias: no hay reunión del Cordón: los dirigentes socialistas se han esfumado y solo están algunos dirigentes comunistas, sobretodo en FENSA donde se han concentrado y la tienen tomada. En la cercanía de la industria hay dos carros y no se sabe si son tanques o carros de asalto. Se presume que se preparan para entrar a la industria porque se ha visto concentración de tropas en la cercanía.

Un helicóptero regresa para atacar la barricada de Perlack y se encuentra de lleno y sorpresivamente con el fuego que desde altura realizan los compañeros. Se eleva y comienza a girar sin control. La gente sale nuevamente a la calle y grita de alegría mirando al helicóptero que se pierde en el horizonte sin que sepamos si fue derribado o no.

Ahora si las noticias se amontonan: la Moneda fue bombardeada y se presume que Allende ha muerto el combate. Llegan noticias de enfrentamientos en La Legua y en Vicuña Mackenna. Desde FENSA se informa que el desalojo es inminente y que los compañeros del FTR se han retirado ante el abucheo de la gente del PC que quiere resistir sin armamento. Llegan los militantes trabajadores de FENSA y se les ordena acuartelarse en casa cercana. La reunión de Dirección se suspende hasta las ocho. Renato decide salir de la zona y viajar a Santiago para tomar contacto y tener noticias. Adrián asume la conducción.
Por mi parte, ya tengo un cuadro claro de fuerzas que se están agrupando a lo menos en cuatro puntos: los trabajadores de Perlack que se trasladan a una casa de madera que llamamos “La Escuela “, los de FENSA que están en casas de seguridad, los pobladores que estaban en el Mercado dirigidos por el Malo, un grupo de jóvenes que desde Las Rejas han comenzado a desplazarse para llegar a Maipú. Tambien hay avances respecto a medios materiales: una fracción del PS quiere hacernos entrega de granadas industriales, y un militante de la IC ha entregado un saco de armas entre las cuales hay una decena de armas entre subametralladoras, pistolas, revólveres y suficiente parque.

Poco antes de las ocho me dirijo a la casa de reunión. Mala cosa. La zona está rodeada por las FFAA que comienzan a peinar el sector. Voy a la casa de alternativa. Es la casa de la madre de un miembro de dirección del MIR. Ella es española, sobreviviente de la Guerra Civil y de carácter fuerte. Cocina mientras algunos miran la televisión. En el relajo, siento que el estomago me aprieta y comienzo a tiritar. Estoy como autómata. Ella se acerca, me mira y comenta que estoy en shock, que lo ha visto antes en la guerra española. Me lleva a su pieza y me ordena dormir. No se cuanto rato duermo. Despierto alarmado y más despejado. Regreso a la reunión justo para escuchar al General Leight prometer que extirpará el cáncer marxista.

La reunión comienza y el análisis es claro: no hay orientaciones de nuestro mando, de la Comisión Política o de la CREM, no hay respuesta masiva frente al golpe y aunque las FFAA han usado la sorpresa, no está claro lo que vendrá. En la comuna, las FFAA controlan algunos puntos pero no los caminos ni las poblaciones. Se cuenta con medios y fuerza para intentar algo. Hay consenso. La discusión se traslada a la alternativa del uso de las fuerza, a la necesidad de responder al golpe versus la continuidad de la lucha y la preservación de las fuerzas. ¿Y si están surgiendo focos de resistencia en otros lugares? ¿Será verdad lo captado en radio onda corta respecto a levantamientos en Panguipulli? ¿Y el levantamiento en Linares que comentan otros? Sabemos que hay fuerza y militancia entre los suboficiales, soldados y clases, no solo del MIR sino de otros partidos. Y estas fuerzas solo pueden activarse a condición de exista resistencia popular. La discusión gira y vuelve nuevamente al mismo punto: no hay información, no hay claridad. El Golpe ha sido exitoso y respecto a nosotros nos pillo desarticulados, intervenidos, desconectados, creyendo que se impondría la conciliación. No hay comunicaciones internas, el aparato orgánico no responde, no aparecen los militantes técnico militares, solo están los militantes de base de los frentes, los pocos pobladores, obreros y estudiantes que nos acompañan.
El Golpe se está imponiendo sin contrapeso y hablar de continuidad de la lucha es impensable sin hacer nada. El partido y nuestra propuesta no tendrán credibilidad si no luchamos. Hablan todos entregando sus opiniones. No hay optimismo en las palabras de Chango, Adrián, Bertín, Pepe Amigo, Guajiro, Máximo y Santos Romeo. Finalmente éste último insiste en que no podemos dejar pasar el momento histórico sin hacer nada, y que lo que hagamos siempre será mejor a no hacer nada. Termina diciendo que quizás nos maten en el intento, pero que la historia recordará algún día al puñado de hombres y mujeres que lucharon como sinónimo de consecuencia.

Está todo dicho. Guajiro y Chino salen a buscar las armas que pasará el grupo del P.S., Pepe Amigo, “el Malo”, sale a buscar a su grupo con orden de concurrir a la Escuela, donde se concentrará toda la fuerza disponible. Adrián, Máximo, Chango y Santos Romeo no participarán en acciones y darán continuidad a la lucha.

Salgo con un ex compañero del GAP, recientemente trasladado al GPM, que ha llegado a luchar junto a nosotros. Vamos a buscar las armas escondidas en un depósito. A poco andar sentimos disparos y carreras. Nos ocultamos y luego de algunos minutos vemos, a lo lejos, una micro y un piquete de uniformados en la calle. Me imagino que son una especie de patrulla explorando. Disparamos algunos tiros y nos vamos del lugar sin saber que esa acción está salvando la vida a nuestro compañero Chino Bertín quien junto a Guajiro han caído en un control. Guajiro gravemente herido logra cubrir la retirada de Bertín quien finalmente acorralado, lanza una granada casera hiriendo a un militar. Cuando está siendo reducido, los disparos que hemos realizados desde lejos, obligan al vehículo a replegarse llevándolo prisionero.

Ahora me invade una tranquilidad especial. Es saber que la suerte está echada y que cualquiera sea el futuro que nos depare, en ese futuro no estará la recriminación por no hacer nada. Llegamos al Camino a Pajarito: algunos soldados han tendido un cerco que tiene mucho espacio entre soldado y soldado. Nos arrastramos y logramos pasar en silencio. Es relativamente fácil llegar a la casa donde vamos: no hay gente en las calles y solo nos acompaña el ladrido constante de los perros. Con el saco de armas, regresamos por el mismo camino. A la escuela ha llegado media docena de trabajadores de Perlack. Salgo a buscar a los de FENSA y regreso con tres de ellos, dejando a los casados y más viejos sin poder participar. Mientras esperamos al grupo de Las Rejas y al del Malo, se entrega una corta instrucción y orden de combate: vamos a atacar la Comisaría de Maipú. La espera se hace tensa y nadie aparece. Hago recuento de hombres y armas y el grupo permite constituir una patrulla. Asumo el mando y ordeno salir en posición de combate y armas a la vista.
Algunas persianas se abren al vernos pasar caminando en dos hileras por la calle Segunda Transversal. Voy a la vanguardia, algunos metros adelante del grupo. De repente, cuando comenzamos a subir una suave pendiente, veo en lo alto un vehículo que se desplaza en la oscuridad. No trae luces pero su contorno muestra una baliza en su parte superior. Imagino que es un vehículo militar. Ordeno desplegarse en campana, esperando que entren a la emboscada, y abrir fuego solo cuando yo lo haga.
Repentinamente el vehículo acelera y entra en nuestro campo de fuego. Salgo a la calle y comienzo a disparar. En medio de los tiros, escucho gritos de auxilio, y el asombro me paraliza un segundo: son gritos de Pepe Amigo desde el interior. Grito como nunca que se suspenda el fuego y corro a abrir la puerta. Un grupo de desfigurados compañeros, llenos de dolor y rabia por el equivoco, salen gimiendo y gritando desde el furgón azul que habían recuperado para llegar hasta nosotros. Mauricio el chofer, agoniza por los impactos de las balas. Pepe Amigo salta al volante y se aleja gritando que lo llevará a la posta.

El grupo está en silencio. No hay reproches y eso duele aún más. Retomo el mando y cambiando objetivo. La moral combativa se ha perdido en el incidente. Nos vamos al Camino a Pajaritos a hostigar a los vehículos militares. Regresamos a la escuela al amanecer con el peso de una derrota total. El silencio entre nosotros es espantoso.
Escondemos las armas en una arboleda cercana a la “Escuela” y nos citamos para un día después. 

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!QUE SE PIERDA EL AÑO! (RUCITAMA)

Vamos gorriones, catitas
por toda vereda, luciendo en colores
abriendo alamedas
letreros, razones, boletas, dolores

Vuelan los gritos, los cantos
los bailes los zancos
las uñas mordidas
futuro comida, y un mañana sin pan

Dicen allá en la moneda
que no cambiarán y que lo que nos queda
que hay que callar
que el año se va a perder

Que se pierda el año
que vuelen las marchas
que ya está hecho el daño
miren las cacerolas
miren el rebaño
ya saben, no llora, no va a mamar

Vienen, cara descubierta
cantando dolores
mostrando la afrenta
pidiendo renuncias
pidiendo respuestas
diciendo que todos iban a ser reinas

Llora, no más 4 agosto
se grita bien fuerte
esto no es un negocio
las calles hablaron y se hacen los sordos
y ya van a ver...

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¿Cómo hablarte ahora? (Antonio Kadima)‏

cómo hablarte ahora?

entro en la poblada   sumerjo mi mano   mis dos
pies   el tórax hundido   entro callado   a sol 
pleno   y la orilla de las cosas me hace 
llamarte   me detiene por un momento   cuela 
filtra   oxigena el llamado en la tarde cruel
de tanto asesino derramado

de qué manera llamarte?

ahora que te descubro más grande aún   que la 
risa misma   en tu crepúsculo   en tu enseña 
marina   en tu río de noche   hermano mío
compañero   padre de los vencidos   victorioso
lector de la luna

cómo decir tu nombre?

cuando las murallas se impregnan a diario
de luciérnagas apretadas en el oficio
de círculos negros   de asfalto rodeando
la sangre tuya   aliento   caracol enfurecido
en el viento   en los sonidos   en las 
epopeyas   en las campanas

cómo he de llamarte?

si tu nombre no luce siquiera un apellido
y el diario oficial de la república de chile
te ignora   en qué libreta matrimonial 
licencia de conductor   permiso para vender
artículos en la vía pública apareces   alguien
te vió en el estadio nacional gritando por
el colo-colo?  despidió  tu beso rojo la boca
de la compañera camino al trabajo?   cuántos
sobre azules ha recibido tu vida?   y tu
muerte   tuvo cóndores sobrevolándote   luces
artificiales   cirios encendidos   pétalos
de rosa lanzados a tu paso por las pergoleras?

qué nombre te doy?

ahora que tu nombre anda de boca en boca
de libro en libro   de hoja en hoja   y el
panfleto nos salta a la cara su hermosura
su dignificado lenguaje

qué lugar puedo darte entre los nombres?

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si las piedras se juntan solas para hablarte
conversar contigo   preguntarte cosas
entre tanta ceniza de casas y cuerpos que ayer
pelearon   lanzaron objetos contundentes
recibieron atravesados objetos para matar
vidas de pobladores
y en qué sitio baldío encuentro tu nombre
si quiero llamarte?
en qué diario de la capital apareces firmando 
una declaración?
en qué neblina tu aliento se esfuma para 
reconocerte?
en qué ciudad tu monumento es visitado 
por palomas?
en qué territorio está tu metro cuadrado
de tierra?
en dónde se cultivan tus nuevas palabras?
en qué escuela se habla de tí?
en que feria libre podemos conversar
de las lechugas frescas   de los tomates
redondos para el almuerzo?
ahora   cómo te llamo?
me saco el sombrero para llamarte?
debo llenar algún formulario?
dónde se compran las estampillas?
hay buzones especiales?
de qué manera debo pararme en las esquinas?
esa muchacha que baja de la micro
me llevará hacia tí?
esas manos cuajadas de viento y esa frente
me conducirán?
o esa señora con su pan amasado te trae
envuelto entre sacos blancos?
cuándo regresaré a verte hermano mío   gran 
hermano mayor de todos nosotros
cuando volveré por los pasos   los mismos
pasos que dimos cuando caminabas por la vida
y me dabas agua y comida   con la misma mano
que hacia trizas cordilleras   en la metralla
y limpiaba espejos   para mirarnos mejor
voy a cantar ahora el nombre tuyo   despacito
desde abajo   desde adentro   con mi voz
subversiva emergerá entero tu nombre   como
al principio   como en un segundo   escucha
a veces no será mi voz   serán otras formas
vegetales las que hablarán por mí   otros
hombres   mujeres   otros laberintos abiertos
hoy día a punta de muertos   como hojas
dispersas   escucha   no preguntes de dónde
proviene el grito   solo míranos   continúa
mirándonos   soporta la lucha que tú empezaste
préstanos tus libros   bésanos la cara   toma 
de la mano a mis hijos   inventa conmigo
nuevas consignas   acepta mi crítica   ábreme 
el corazón   escríbeme en el pecho 
tu estrategia   háblame de tu experiencia
dime   al final de este desgarro cómo está
el camino   si hace falta la arena
el cemento   la pintura roja y el negro 
de tu apellido enríquez   miguel enríquez
victor nieves (antonio kadima)
santiago de chile / 1980
nota.- este poema circulo de manera oral por todo chile,
fundamentalmente en santiago. sus escasas publicaciones
fueron firmadas por victor nieves: mi primer nombre y el primer
nombre de mi madre. 

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VERSOS SELECCIONADOS DE LA CREACION DE VIOLETA PARRA

Al centro de la injusticia
Cada familia tiene muchos chiquillos
con su miseria viven en conventillos.
Claro que algunos viven acomodados,
pero eso con la sangre del degollado.

Arauco tiene una pena
Ya rugen las votaciones,
se escuchan por no dejar,
pero el quejido del indio
¿por qué no se escuchará?
Aunque resuene en la tumba
la voz de Caupolicán,
levántate, Huenchullán.

Hace falta un guerrillero
Las lágrimas se me caen
pensando en el guerrillero,
como fue Manuel Rodríguez
debiera de haber quinientos,
pero no hay ni uno que valga
la pena en este momento

La Carta
De esta manera pomposa
quieren conservar su asiento
los de abanico y de frac,
sin tener merecimiento,
van y vienen de la iglesia
y olvidan los mandamientos, sí.

Me gustan los estudiantes
Me gustan los estudiantes
porque levantan el pecho
cuando le dicen harina
sabiéndose que es afrecho,
y no hacen el sordomudo
cuando se presenta el hecho.
Caramba y zamba la cosa
¡el código del derecho!

Porqué los pobres no tienen
El cielo tiene las riendas,
la tierra y el capital,
y a los soldados del Papa
les llena bien el morral,
y al que trabaja le meten
la gloria como un bozal.

Para seguir la mentira,
lo llama su confesor,
le dice que Dios no quiere
ninguna revolución,
ni pliegos ni sindicatos,
que ofende su corazón.

Que dirá el Santo Padre
Miren cómo nos hablan
de libertad
cuando de ella nos privan
en realidad.
Miren cómo pregonan
tranquilidad
cuando nos atormenta
la autoridad.

Según el favor del viento
No es vida la del chilote,
no tiene letra ni pleito,
tamango llevan sus pies,
milcao y ají su cuerpo,
pellín para calentarse,
del frío de los gobiernos,
llorando estoy,
que le quebrantan los huesos,
me voy, me voy.

Un río de sangre
Se oscurecieron los templos
las lunas y las centellas
cuando apagaron la estrella
más clara del firmamento
callaron los instrumentos
por la muerte de Zapata
sentencia la más ingrata
que en México se contempla
para lavar esta afrenta
no hay agua en ninguna patria.

Arriba quemando el sol
Cuando vide los mineros
dentro de su habitación
me dije: mejor habita
en su concha el caracol,
o a la sombra de las leyes
el refinado ladrón,
y arriba quemando el sol.

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Velo de lluvia (Alma Negra)

Como velo suave, caía la llovizna
mojando las piruetas que para ella dibujaba.

Ruedas de carreta, para que sus ojos me regalara,
camino sobre manos, para ver su risa clara.
Roberto, que ya se fue para siempre,
reía oteando si su visillo se movía.
mi amigo, amigo, también la quería.

Días de sol, correteando mariposas,
pequeños garinchas de pelotas descosidas,
y la fabrica, corazón de la población protegiendo
la alegre inocencia de vida simple viviendo.

Nadie nos advirtió que venía la hecatombe,
del choque entre el sueño y el verdadero hombre.
Nadie dijo que no habría más ruedas de carreta,
que lapidados, colgados, asesinados por bayonetas
que mil traiciones, arrancarían del alma la inocencia.

Hoy como suave velo otra vez la lluvia cae
sobre Luciano mi niño, su bicicleta y sus piruetas.
Nada sabe de Arcadia devorada por los buitres,
ni conoce aún los ciento diecinueve nombres.

(Yo no puedo reír
en esta paz de sepulcros y nuevos señores)

Un murmullo sordo, feroz y lleno de cicatrices
se arrastra por las calles polvorientas de la población,
rebotando entre pehuenes, caletas, cansado de privación.

Cuidado mi niño, los lobos ahí están
enormes sonrisas sus garras cubrirán.
Pequeño mi niño, disfruta tu sueño mejor,
Es mentira que los hombres y mujeres
hermanos son.

Armado de ternura, con ojos escrutadores serás
Niño, mi niño, que triste, la guerra también veras

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ADIOS, DON GONZALO, NOS VEMOS DESPUES.

Hoy nos dejó Gonzalo Rojas. Su hijo había advertido hace pocos días atras que estaba apagandose lenta y dignamente.
Para quienes no conozcan su poesia, algo de ella como un sentido homenaje:

Carbón

Veo un río veloz brillar como un cuchillo, partir
mi Lebú en dos mitades de fragancia, lo escucho,
lo huelo, lo acaricio, lo recorro en un beso de niño como entonces,
cuando el viento y la lluvia me mecían, lo siento
como una arteria más entre mis sienes y mi almohada.

Es él. Está lloviendo.
Es él. Mi padre viene mojado. Es un olor
a caballo mojado. Es Juan Antonio
Rojas sobre un caballo atravesando un río.
No hay novedad. La noche torrencial se derrumba
como mina inundada, y un rayo la estremece.
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Madre, ya va a llegar: abramos el portón, dame esa luz, yo quiero recibirlo antes que mis hermanos. Déjame que le lleve un buen vaso de vino para que se reponga, y me estreche en un beso, y me clave las púas de su barba. Ahí viene el hombre, ahí viene embarrado, enrabiado contra la desventura, furioso contra la explotación, muerto de hambre, allí viene debajo de su poncho de Castilla. Ah, minero inmortal, ésta es tu casa de roble, que tú mismo construiste. Adelante: te he venido a esperar, yo soy el séptimo de tus hijos. No importa que hayan pasado tantas estrellas por el cielo de estos años, que hayamos enterrado a tu mujer en un terrible agosto, porque tú y ella estáis multiplicados. No importa que la noche nos haya sido negra por igual a los dos. -Pasa, no estés ahí mirándome, sin verme, debajo de la lluvia. Los cómplices Te decía en la carta que juntar cuatro versos no era tener el pasaporte a la felicidad timbrado en el bolsillo, y otras cosas más o menos serias como dándote a entender que desde antiguamente soy tu cómplice cuando bajas a los arsenales de la noche y pones toda tu alma y la respiración perfectamente controlada, por mantener en pie tus rebeliones tus milicias secretas a costa de ese tiempo perdido en comerte las uñas, en mantener a raya tus palpitaciones, en golpearte el pecho por los malos sueños, y no sé cuántas cosas más que, francamente, te gastan la salud cuando en el fondo sabes que estoy contigo aunque no te vea ni tome desayuno en tu mesa ni mi cabeza amanezca en tu pecho como un niño con frío, y eso no necesita escribirse. Pareja humana Hartazgo y orgasmo son dos pétalos en español de un mismo lirio tronchado cuando piel y vértebras, olfato y frenesí tristemente tiritan en su blancura última, dos pétalos de nieve y lava, dos espléndidos cuerpos deseosos y cautelosos, asustados por el asombro, ligeramente heridos en la luz sanguinaria de los desnudos: un volcán que empieza lentamente a hundirse. Así el amor en el flujo espontáneo de unas venas encendidas por el hambre de no morir, así la muerte: la eternidad así del beso, el instante concupiscente, la puerta de los locos, así el así de todo después del paraíso: -Dios, ábrenos de una vez. Requiem de la mariposa Sucio fue el día de la mariposa muerta. Acerquémonos a besar la hermosura reventada y sagrada de su pétalos que iban volando libres, y esto es decirlo todo, cuando sopló la Arruga, y nada sino ese precipicio que de golpe, y únicamente nada. Guárdela el pavimento salobre si la puede guardar, entre el aceite y el aullido de la rueda mortal. O esto es un juego que se parece a otro cuando nos echan tierra. Porque también la Arruga... O no la guarde nadie. O no nos guarde larva, y salgamos dónde por último del miedo: a ver qué pasa, hermosa. Tú que aún duermes ahí en el lujo de tanta belleza, dinos cómo o, por lo menos, cuándo.

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FRENTE AL CUARTEL BORGOÑO (Alma Negra)

Treinta años después,  miro al monstruo desde la otra orilla  del  Mapocho.

Tendido en una banca vieja, un borracho gime en sueños y más allá,

en otra, dos jóvenes amantes gimen en preámbulos de amor.

Antes, los gemidos eran multitudes de agonías y estertores.

Gritos destemplados que quedaban colgados en muros sellados.

Hoy, la gente pasa por tus costados amnésicas y riendo.

Paquetes, mochilas, bolsas de compra, verduras, telas  y pescados.

Caminan rápido, en oleadas, ceños fruncidos unos, lejanos y ajenos otros.

No saben que, desde la hermosa casa colonial

lavada en olvido, se dictaminaba muerte.

Amnésicos que,  desde esos soberbios ventanales,

Azrael, el ángel de la muerte, batía sus alas.

Olvidados que en éste lugar el pavimento recogió

la sangre fresca de Juan Olivares y que

metros más al norte, Enrique Reyes fue acribillado

por su conducta de soldado aviador leal al pueblo.

Es demasiado el olvido.

¿Recuerdas a José Julián Peña Maltés, a

Julio Orlando Muñoz Otárola, a

Manuel Jesús Sepúlveda Sánchez, a

Alejandro Alberto Pinochet Arenas, a

Gonzalo Iván Fuenzalida Navarrete?

Ellos nunca salieron de este cuartel.

Pero si salieron de aquí, los verdugos de la Brigada Verde

que aquella madrugada de Corpus Cristi tejieron las mortajas

de Patricio Escobar, de Wilson Henríquez,

de Julio Guerra, Juan Henríquez, Patricia Quiroz,

Esther Cabrera, Ricardo Rivera, Manuel Rivera

de Ricardo Silva y Elizabeth Escobar,

Frente al Cuartel Borgoño espero el bus donde llegará mi hijo.

En ese tiempo lejano, de claves y encuentros clandestinos,
esperaba ansioso la llegada de Watussi, Yamil o del Poroto.
Muy cerca nos juntábamos con la Arcadia, el chico de Talleres,
con JC y sus noticias de la resistencia en las fabricas,
con Jacinto y sus planes de encaminamiento,

Ayer esperábamos construyendo el futuro.

Hoy, en la aridez, riego la tierra y siembro mañanas. 

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La Dictadura Mundial se empeña en su marcha

Beto, http://poesiapopular-beto.blogspot.com/

- 1 -
La dictadura mundial
se empeña en su marcha,
dividiendo a sus anchas
a los pueblos por igual.
Están los que tienen su aval
y los tiene como amigo,
a los que le da abrigo
si aceptan su codicia,
y estan los que le propicia
“humanitario” castigo.

- 2 -
Hay democracias compinches
y otras que no son tanto,
tiene dictadores santos
y otros que le arman bochinche.
Tiene dictadores pinches
que a veces son muy inciertos,
y hay gobiernos por cierto
que el imperio les da duro,
y les desea un futuro
de desdicha y desconcierto.
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- 3 - Tiene terroristas tiernos y democracias muy malas, a las que le corre balas con fuego de mil infiernos. Tiene aliados eternos que son de igual calaña, que con alevosa saña van en pos de la energía, esto es lo que siempre guía su belicosa campaña - 4 - España, Bélgica, Holanda Gran Bretaña, Italia, Grecia, Dinamarca, Francia necia USA parte de la banda. Socios que van en demanda de la ansiada presea, locura paneuropea contra su antiguo socio, las bombas son por negocio en su imbécil “Odisea” * - 5 - El petróleo ansiada meta es lo que más les preocupa, democracia va a la grupa va de pantalla y careta. Es la misma cantaleta de un imperio aún fuerte, dice proteger la suerte del pueblo, sus habitantes, pero siembra a cada instante ataques, bombas y muerte. - 6 - Nobel Premio de la Paz le regalaron a Obama, pero en vez de Paz derrama guerra artera y falaz. Este imperio rapaz con su “odisea” funesta, quiere una Libia presta con un títere obediente, vayánse inmediatamente pero vayánse a la cresta. Beto

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Oda a Roosevelt

Rubén Darío, Nicaragua 1867-1916
Biografia en http://www.los-poetas.com/a/biodario.htm

Es con voz de la Biblia, o verso de Walt Whitman
que habría de llegar hasta ti, Cazador,
primitivo y moderno, sencillo y complicado,
con un algo de Washington y cuatro de Nemrod.
Eres los Estados Unidos,
eres el futuro invasor
de la América ingenua que tiene sangre indígena,
que aún reza a Jesucristo y aún habla en español.
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Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza; eres culto, eres hábil, te opones a Tolstoi. Y domando caballos, y asesinando tigres, eres un Alejandro-Nabucodonosor. (Eres un profesor de Energía como dicen los locos de hoy) Crees que la vida es incendio, que el progreso es erupción, que en donde pones la bala el porvenir pones. No. Los Estados Unidos son potentes y grandes. Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblor que pasa por las vértebras enormes de los Andes. Si clamáis, se oye como el rugir del león. Ya Hugo a Grant lo dijo: las estrellas son vuestras. (Apenas brilla, alzándose, el argentino sol y la estrella chilena se levanta... ) Sois ricos Juntáis al culto de Hércules el culto a Mammón, y alumbrando el camino de la fácil conquista, la Libertad levanta su antorcha en Nueva York. Más la América nuestra, que tenía poetas desde los tiempos de Netzahualcóyotl, que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco, que el alfabeto pánico en un tiempo aprendió; que consultó los astros, que conoció la Atlántida cuyo nombre nos viene resonando en Platón, que desde los remotos momentos de su vida vive de luz, de fuego, de perfume, de amor, la América del grande Moctezuma, del Inca, la América fragante de Cristóbal Colón, La América católica, la América española, la América en que dijo el noble Guatemoc: "Yo no estoy en un lecho de rosas"; esa América que tiembla de huracanes y que vive de amor, hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive. Y sueña. Y ama, y vibra, y es la hija del Sol. Tened cuidado. ¡Vive la América española! Hay mil cachorros sueltos del León Español. Se necesitaría, Roosevelt, ser, por Dios mismo, el Riflero terrible y el fuerte Cazador, para poder tenernos en vuestras férreas garras. Y, pues contáis con todo, falta una cosa: ¡Dios!

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FUERA DE NUESTRA CASA GRANDE

Mientras conteniamos a chacales y ratas
esquivando sus colmillos fetidos y sus fecas
Mientras peleabamos cada centimetro de calle,
de memoria, proyecto, población, fogata y canto,
llegaron ustedes,
disfrazados de zapatos rotos y sin corbata.

Vinieron con narices de payasos y falsas alegrías,
con justicia raquitica y pos modernismo,
con fingida hermandad y volteretas de carnero.

Se repartieron la casa abrazados
junto a los que ayer nos desgarraban.
Oros para unos, pasar piolas para otros
y el negocio asegurado.
De chacales tomaron colmillos para roer sudor ajeno
Cayeron como plaga sobre usinas, Ministerios y propiedades.
Llegaron a poto pelado y hoy son los nuevos ricos
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Defensores intransigentes del nuevo orden hibrido de las ratas y los payasos. También ustedes manchados de sangre y Oficina. ¿Qué mierda han hecho con nuestra casa? Infectaron cada rincón de salvate solo y oportunismo Se hermanaron con las hienas y a los cocodrilos mientras levantaban Memoriales llorando vendieron el agua, el río, el bosque, el glaciar, el teléfono y el alma Acumularon engañando, engañaron acumulando. Pan y Circo. Muñeca gigante, juegos de artificio. Tele, falopa del rico, pasta base del rasca. Hurra, Hurra grita la conmovida casta. El trueno inmemorial resuena. Las bolsas y bancos, ratas insaciables se rompen. Corren a depredar nuestros bolsillos ya esquilmados Para salvar sus inversiones y joyeros, Sus mal habidas industrias y bosques nativos. Qué les importa a ustedes el hambre y nuestros verdaderos zapatos rotos, Ni musculos flaccidos ni imberbes prostitutas Salvar al capital es vuestra consigna de payasos, que importan pokemones y pelos lacios. Tambores lejanos y humo de neumáticos nocturnos asoman. En la fila de los cesantes un murmullo-bramido camina, En la fila de los deudores el murmullo es ya griterío. En la fila de los pinguinos el griterío se organiza En la fila de los trabajadores eventuales la organización se hace combativa. En las poblaciones las miradas huidizas se están cruzando de reojos. Incluso los renuentes acuden al barretín de la memoria por arsenales. Ya, de una. Váyanse todos. Payasos, ratas, patrones, curas reaccionarios y locutores. No vengan nuevamente con su pugna falsa. Con alegrías deslucidas y sequitos de genuflexos vendidos. No vengan con el altar patrio del sacrificio mientras escamotean hasta las limosnas. Elegiremos dar la pelea, el camino propio, el más difícil. No votaremos pero si trataremos de botarlos. No MAS de lo mismo, ni Arratentidos de última hora Con los nuevos aprendices de xilones juntos no podemos. Preparemos las escobas, las lavazas y los cepillos Para limpiar y recuperar nuestra, siempre nuestra, casa. El humo y las piedras reaparecen en el camino. Ya viene la hora,tarda mucho, pero ya asoma.

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